Heiße Luft Viernullkommafünf

Gefunden hier.
Selbermachen da.

Während der kleine Kater neben mir vor sich hin schnarcht, überlege ich allen Ernstes, mir dieses Buch zu kaufen. Aber ich habe Sorge, dass Herr Spektakel mich dann einweisen lässt.

Danke an Frau Brigitte für den Buchtipp.

Ihnen allen Danke für die warmen Worte und Gedanken. Ehrlich.
Und Herr Spektakel dankt ebenfalls für die Glückwünsche.

Nach einem Blick auf den Kalender glaube ich an hormonelle Vorboten des immergleichen Krampfs.

Ich geh mal Schafgarbe pflücken.

Ich bin irgendwie traurig.

Nicht wegen der EM.

Vielleicht weil ich nicht helfen kann. Ich würde gerne helfen. Ich fühl mich dauernd verantwortlich für anderer Leuts Wohlbefinden. Doof. <– und ich neige dazu, meine eigenen Regungen abzuwerten. Sozusagen schon mal vorsorglich, bevor es jemand anderes tut, weil es ja ganz bestimmt jemand anderes tut. Und das ist mindestens genauso doof. AAAAAAHHHHHHHH.

Vielleicht ist es auch einfach nur ein Zeichen dafür, dass ich nicht schwanger bin und morgen Tabletten einwerfen und Schafgarbentee trinken sollte. Ich muss mal in den Kalender gucken.

Vielleicht sollte ich schwanger werden.

Ach, ich weiß irgendwie gar nichts mehr. Nur dass ich heulen möchte.

Und das, wo ich in 2 Minuten Happy Birthday für Herrn Spektakel singen sollte.

Verdammt.

Ich bin frustriert.

Seit der erste Sonnenstrahl sich dieses Jahr durch die Wolken gewagt hat, trage ich nur Trägertops draußen, damit ich nicht diese häßliche T-Shirt-Bräune bekomme. Sie wissen schon – Oberarme bis zur Mitte käsig, Unterarme dunkelbraun, und am Nacken eine schönes, kontrastreiches Halbrund. Wirklich ausdauernd hab ich das geschafft, auch wenn ich jahrzehntelang eigentlich eher T-Shirts gewohnt war. Aber Frau Blasebalg will ja fraulicher werden.

Also gut.

Heute war ich auf dem Flohmarkt.
Ich trug ein T-Shirt. Shit shit shit.
Die Sonne knatterte herab.
Ich habe im Nacken ein knallrotes, mit käseweiß abgesetztes Halbrund.
Meine Oberarme sind bis zur Mitte käsig, darunter beginnt das Rot.

Ich könnte kotzen, echt.

Nachtrag: Ich überlege gerade ernsthaft, mir die roten Stellen abzudecken und die weißen auch noch vollends anzubraten.